Антон Ковалёв стоял на границе собственного существования, будто чужак в собственной судьбе. Мир вокруг шумел, двигался, спешил вперёд, но для него всё давно остановилось. Он ловил утро безразличным взглядом, а единственным ритуалом оставался стакан дешёвого кофе из киоска — горький, обжигающий, но единственный, что ещё напоминал о жизни. Городские улицы, до боли знакомые, превращались в замкнутый лабиринт, где каждый поворот упирался в тупик.
Его прошлое не отпускало: ошибки, которых не счесть, и потери, что обжигали сердце сильнее любого огня. Они цеплялись за него тяжёлым грузом, мешая поднять голову и сделать шаг вперёд. Внутри жила тишина — глухая и вязкая, словно сама душа отказывалась верить в возможность другого исхода. Даже воспоминания о когда-то ярких мечтах казались выцветшими тенями, обернувшимися напоминанием о том, кем он уже не станет.
Но где-то на краю этого мрака теплилась слабая искра. Антон сам не знал, что может её зажечь — случайная встреча, слово, взгляд, или, может быть, новый маршрут среди привычных улиц. И хоть сегодня ему казалось, что впереди лишь тьма, мир всё ещё оставался рядом, готовый дать шанс. Вопрос был только в том, решится ли он когда-нибудь шагнуть с обочины обратно в жизнь.
